Память

Порой мне кажется, что мы герои, мы идем по жизни ничего не боясь.
Порой мне кажется, что мы герои, порой мне кажется, что мы просто грязь.
Это не я, это великий БГ. А мне противно... но сейчас не об этом :))

Порой я удивляюсь, как много я помню. А порой мне кажется, что так было всегда.
Много страшного. Иначе не интересно вспоминать.
Свои сомнения и ужас, и темноту.
Морского Всадника, кипящего от ярости. От злости на меня. Он и правда походит на человека, мой папа.
Огромного лесного кота с глазами отца во сне.
Крики среди факелов, которых я не слышала, сжимая нож в руке.

Но не только страх зовет меня в глубину. Это так странно - поймать в глубине, на дне взгляда то, что помнишь. А порой время и вовсе исчезает. Это пугает.
Вечер, огонь в камине. Сколько вечеров я сидела так?
Волна, сливаясь с пальцами, следует за взмахом руки. Это папа научил.
Или вот
Машина свернула, меня качнуло, увидела лишь на мгновенье тебя, сидевшего за столом.
Темная одежда, белые манжеты, пьешь то, что я подала тебе на подносе.
Втретившись взглядом с тобой я убежала к себе. Зажмурившись, вглядывалась вновь - темнота, взблеск среди темноты. Вечером ты улыбнулся. Звук - я наливаю из кувшина в твой бокал. Только б вино не кончалось, только бы ты улыбался вот так - ни намека на обещанье, только слово и взблеск в темноте.