Secret languague of birds dictionary

Такая интересная штука штука – эмоционально-температурный баланс окружающей среды. Мне для комфорта очень важно найти точку, в которой среда имеет примерно ту же температуру и плотность, что и моя душа.
Это – про север и юг, совершенно точно, с западом и востоком какая-то другая совсем история, я, оказавшись в Португалии, в этом совсем запуталась, буду еще разбираться. С хронической влюбленностью в ЮВА и с острой - в самый западный город Европы. Что с этим делать? Логика пока ничего кроме "сменить континент" не подсказывает, потому что серединка между точками явно выпадает.
Так вот: север-юг. Поиск своего места – места такого, в котором все говорят на той же громкости, что и ты, и с той же интенсивностью, и дистанция комфортна по определению. Где не возникает «северного» недоумения – «Это собеседник отморожен или я сказала что-то не то? Где сейчас витает мой визави?» и нет «южного»  чувства – «Мамочки, сейчас он скажет, как мы будем называть наших общих детей, а я всего лишь спросила как пройти в библиотеку». Изотоническая среда: та, в которой не хочется сжиматься, чтобы не размахивать руками и не повышать голос, и в которой непрошенные объятья (или горячее неодобрение) не растаскивают на миллион хомячков. Моя изотоника, как оказалось, пролегает на широте Лиссабона.

А, ну и да, если и есть где лучший город земли - то это Лиссабон :) Подозревала это заочно, убедилась.

фото collengrimr, обработка, точнее ее отсутствие, моя.

Вечерняя набережная.
Море сегодня спокойное - длинные низкие волны, мягкий ветер, пахнет влажной, грустной солью и камнем.
отойдя пару шагов от дорожки, на газоне стоит юноша и играет на саксофоне. Чехол лежит перед ним закрытый, на нем ноты. Играет, немного рваная хрипловатая джазовая мелодия... я отхожу подальше, так, чтобы саксофон и море звучали с одинаковой громкостью, усаживаюсь на белые каменные перила.
Юноша часто останавливается, продувает и протирает инструмент.
Потом снова начинает играть.
Море цвета крепкого мате с молоком, немного пены, потом солнце заходит за дома и в на волнах появляется зеркальный блеск, они отливают стальным, черным жемчугом, ртутной амальгамой, а небо обретает цвет свежей бирюзы.
Саксофонист доиграл, упаковывается, садится на мотобайк и уезжает. Я сижу, слушаю море, и начинаю так же прерывисто напевать Вертинского, сама себя не слыша в шуме прибоя: и терпеть.. и бледнеть..... и не сметь увлекаться..и зажав свое сердце в руке осторожно уйти, навсегда отказаться... и приветствую радостный плен...
Пора поворачивать в сторону дома. Солнце совсем низко, тень накрыла ближайший и больший остров, и он стал плоским силуэтом, как тень на освещенном шелковом платке. Амальгама взблесков теперь отливает белым и лилово розовым, маленькие светлые облака выстроились в ровную цепочку, параллельную горизонту, и постепенно блекнут, когда тропические сумерки сгущаются над нами.

В сумерках выбралась к морю. После дождей набережная засыпана песком, а на пляже полно спустившегося по реке мусора: обломки ветвей, кокосовых орехов... Ветра нет, волны небольшие, но обрушиваются со злобным шипением - как шипит и плюется вода, попав на раскаленную конфорку. Вода грязная и мутная,  цветом почти как кофе с молоком, и в свисте прибоя есть и шорох песчинок. Пахнет мокрой соломой, мокрым деревом, шезлонги втащены повыше и свалены в груды.
Хмуро.

Шутник таки был назвавший этот океан Тихим.
Волны обрушиваются сами в себя, шапки пены скользят туда и сюда, ветер сдувает с меня мое тело, и только рев и свист в ушах.
Там, где через просвет в цепочке островов виден океан... я вижу его колесницу и белых коней.  Они тут не невидимые, правда. И грохот от них...  И цветущие  поля с белыми и зелеными цветами, и стада удивительных животных.

Я не думаю обычно о том, как бы я хотела быть похороненой;)
Но мне очень нравится песня Брассанса - ЗАВЕЩАНИЕ С ПРОСЬБОЙ БЫТЬ ПОХОРОНЕННЫМ
НА ПЛЯЖЕ В СЕТЕ :)
Костлявая Карга, которой, что есть сил,
я от младых ногтей старательно дерзил,
мой след взяла с сугубым тщаньем.
И вот, приперт к стене чредою похорон,
за благо я почел, пока не грянул гром,
внести поправки в завещанье.
( ... )
Герои и цари, Рамзес, Наполеон,
певцы, чей гордый прах упрятан в Пантеон,
вам не понять подобной блажи!
Урок вам и пример – бессрочный отпускник,
что дни небытия проводит как пикник
на средиземноморском пляже.

Как передать его запах? думала про масла- не то. Черное море могу сотворить, это- нет.
Нужно взять пару камней- один серый, в дырочках, другой зеленый, из каких на мостовой выложены узоры. Кусок слетевшей с эвкалипта коры и его лист. Горсть горной пыли и засохший цветок тимьяна. Соль, оставшаяся на теле после одного купания. Пригорошню тумана, что на закате дымкой окутает горы соседнего острова. И капля крови Эгея- у меня ни кровь ни слезы не будут достаточно солоны.

Я, в общем, вернулась:)))

Я знаю, осенний ветер желт
летний прозрачен
Весенний - голубой,
и, черный с синим - зимний.

Мне снилось, я в море
В теплом по-летнему море,
С желтым осенним ветром
И ярким небом марта над головой.
И тут - потемнело в глазах,
Я оказалась
на набережной Судака
Со стиснутым сердцем
И неработающим телефоном.
Нащупав в кармане последние деньги
Я поднимаюсь по ступеням
Знакомого ресторана.