осень

Я иду  в темном воздухе, вода везде вокруг меня, мельчайшие капельки, туман, капельки чуть побольше иногда слетают с листьев.
Ветер, сильный, теплый, влажный, ласковый, несет мокрые вуали, срывает листья, вминает их в черный асфальт, милосердная осень.
Я наступаю каблуками на желтые листья ясеня, еще не рассыпавшиеся на части, и мне хочется плакать.
Не потому, что осень - это понятно, что осень, а от нежности ветра.  От мягкости такого сoup de grâce.
Южный ветер обнимает меня, кутает в промокшие крылья, утешает, соблазняет, поет мягко в ухо: "Это не больно, ты не почувствуешь холода,  лети, лети со мной,  пей этот сладкий дождь, вдохни его, да,  здесь все умирает, сладость на языке, палые листья, расправь свои крылья, это осень, осень"